Me preguntas si es posible vivir sin poesía, claro que lo es, pero sería una vida llena de días grises. Cada día debe tener algo de poesía, en la forma en que la imagines, en una flor, en una canción en unos versos o en la risa de alguien especial. La poesía nos da esa cuota necesaria de fantasía que hace tolerable la insoportable chatura de la realidad.

Viaje

Voy, subido a este tren que marcha sin retorno hacia la nada,

cruzando estaciones quietas, desnudas y solitarias,

los árboles se vuelven mustios, el paisaje obscuro ante la mirada

el cielo viste de sombras, grises, deshilachadas.

y aún así, presiento,

que a la última estación no es la próxima llegada,

y que tal vez estas vías crucen caminos insospechados

que transiten otros valles hacia nuevas alboradas,

hacia otros horizontes apenas imaginados

adonde todo comienza, donde termina la nada,

donde el camino regresa adonde hubo empezado.

MS 2017

Inspiración

Oh Calíope ! cuando te marchas y solo me dejas
con mis hojas vacías, con mi pluma seca,

con la luz sin vida de pensamientos huecos, 

y una consumida llama que alumbra 

algunas pocas imágenes viejas.
. . .
MS-2017

Colores de primavera.

Despierta esta vaga luz de primavera
colores que dormían olvidados
en sueños de ilusión y larga espera
de tonos que ahora llegan disfumados
en el amanecer de esta prístina mañana.

Arcoiris de pétalos y ramas
verdes,amarillos azules y dorados
mezclados con aromas de retamas
me recuerdan que el invierno ya ha pasado
y que nuevas luces jugarán en mi ventana.

MS 2017

Calle Solitaria

Amo el silencio humilde de esta calle
ennoblecida de árboles serenos
por donde nunca pasó otra alma
que no sea la del viento...
Las nubes se detienen a mirarla
con sus ojos etéreos,
y saben, por la ausencia de las hojas,
si está en ella el otoño o el invierno.
Amo el silencio humilde de esta calle
ennoblecida de árboles serenos
por donde caminé tantos domingos
con mi pequeño huerto de recuerdos...
Cuando yo muera, amigo, habrá quedado
en esta calle lo mejor que tengo:
El rosal escondido de mis penas
y la música vaga de mis sueños...

Francisco López Merino

Una enredadera se enamoró de un árbol de mi vereda,
trepa por él, lo abraza y lo cubre de flores cada primavera.

Ayer recibí un regalo inesperado y precioso, el libro de poesía "Las Tardes" de Francisco Lopez Merino edición 1925. Es un libro bello y frágil que tiene 92 años, muchos más que su autor que falleció muy jóven en el año 1928 a la edad de 24 años.

Pienso que quien ha escrito un poema, compuesto una canción, escrito un libro o pintado un cuadro ya ha justificado su paso por este mundo, Francisco Lopez Merino escribió hermosos poemas que dieron trascendencia a su breve existencia.

Como modesto tributo a este poeta he hecho este trabajo fotográfico que es también mi forma de agradecer por muchas tardes de buena poesía.



Una nube dorada y otra nube
color de lluvia que se torna niebla,
un gajo que la brisa apenas sube
roto en la hostilidad de la tiniebla.

F.L. Merino
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